- Je t’ai laissé de la quiche pour deux dans le réfrigérateur. Une ride de confusion apparaît entre ses sourcils alors que Jo tapote son stylo contre son bureau. – Je suis au travail maman là. Ce qu’elle sait pertinemment, par ailleurs. – Je sais, c’est là bas que je l'ai posé. Le bruit s’arrête alors que Jo prend pleinement conscience de ses paroles. – Tu veux dire que tu es venue jusqu’ici ? A la moitié de la phrase, elle a déjà quitté son bureau et s’empresse d’ouvrir le frigo de la salle de pause pour y trouver le tupperware de sa mère en plein milieu. Incroyable. – Maman ! Elle baisse d’un ton, s’assurant que personne ne l‘écoute autour d’elle. – C’est merci qu’on dit, ma chérie. Un son d’exaspération pur menace de sortir de ses lèvres mais elle le retient et murmure un remerciement à la place. – Newt l’adore. Le présent utilisé lui donne presque la nausée. – L’ adorait maman. Elle murmure et raccroche, peu désireuse de continuer cette conversation. Elle attrape tout de même la boite de lasagnes et récupère ses affaires avant de quitter le commissariat. Jo a prit son après-midi, comme tant de fois auparavant, se rattrapant en travaillant de nuit. Tout vaut mieux que le silence pesant de leur appartement vide. Elle achète deux cafés glacés sur le chemin de l’hôpital et s’y gare comme tant de fois auparavant. Cette routine est devenue sa vie, elle travaille, rentre se doucher, arrive à l’hôpital et recommence. Elle donnerait tellement pour ne plus avoir à mettre un pied dans cet établissement. Tellement.

Ses pas la mènent à la chambre de Newt sans qu’elle n’y réfléchisse et elle est déjà là, à toquer à la porte avant d’entrer, un sourire s’épanouissant sur ses lèvres à la vue de son meilleur ami. – Salut toi. Elle pose ses affaires à moitié sur le sol, à moitié sur la table roulante avant de se poser sur le fauteuil près de son lit. Depuis le temps, Jo est persuadé que le coussin à imprimer la forme de son postérieur, il ne peut en être autrement. Elle le quitte des yeux quelques secondes, le temps de se remettre de la légère déception qui ne manque de la traverser à chaque fois qu’il ne la reconnaît pas. Pas vraiment. Son sourire se flétrit une demi-seconde avant qu’elle ne se reprenne. Doux amer, se fait son sourire alors qu’il lui fait la réflexion que sa vie est l’extérieur est inexistante. Il n’a pas tord ceci dit, ces derniers temps, il est devenu le centre de son univers. Comme s’il en avait déjà été différemment… - Si tu savais, ma mère a déjà essayé de me caser avec trois types sous prétexte que ce n’est pas en passant mes jours ici que je vais trouver l’amour. Elle lève les yeux au ciel tout en récupérant la quiche et les deux fourchettes qu’elle a volé, ou plutôt emprunté au commissariat. – Elle nous a fait de la quiche d’ailleurs. Je ne sais pas si tu… Enfin si ça… Si tu aimes ça ? Elle ne sait pas pourquoi cela sonne plus comme une question qu’une affirmation, toujours est-il qu’elle lève des yeux hésitants vers lui avant de poser la boite entre eux et de lui tendre une fourchette. – C’est plutôt bon. Elle confirme, d’un léger sourire avant d’en voler un morceau. Elle mastique mais elle n’a pas vraiment faim Jo, et ce, depuis un moment maintenant. – Bien sur. Elle avale, pose sa fourchette et récupère les papiers qu’elle commence machinalement à remplir. Ce n’est pas la première fois qu’elle s’y colle, connaissant toutes les informations à son propos. – Tu as passé une bonne matinée ? J’ai croisé Esther en passant, elle m’a dit que ça c’était bien passé en rééducation ? Jo demande, tout en continuant de remplir religieusement les informations. Ce n’est qu’en levant les yeux pour écouter sa réponse qu’elle remarque le titre du formulaire. – Tu sors ? Elle se met à lire compulsivement l’entête, continuant de remuer la tête, n’arrivant pas à se faire à cette idée. – Mais. Mais. Tu n’es pas guéri. Elle arrête le mouvement de son stylo en réalisant ce qu’elle vient de dire et la façon totalement insensible dont s’est sorti. – Je veux dire, il te reste de la rééducation et c’est plus pratique ici. Au cas où il arrive quelque chose. Au cas où. Jo se lève, laissant les feuilles sur la table, se place au bout de son lit, les phalanges serrés sur ce dernier. – Les médecins sont d’accord ? Ta petite-amie est d’accord ? Elle ne sait même pas pourquoi elle l’évoque, ce n’est pas comme si sa présence ici est étouffante. – Tu. Pourquoi ? Pourquoi ?

L’espoir, c’est l’espoir qui fait vibrer Jo à chaque fois qu’elle passe cette porte d’hôpital, à chaque fois qu’elle pense à Newt. Et elle le regarde se briser sous la réalité à chaque fois qu’elle croise ses yeux et n’ lit pas cette étincelle, celle qui s’allumait dès qu’il posait les yeux sur elle. Elle n’y lit rien qu’elle ne connaît. Rien du tout. Alors elle se résonne, reconstruit cet espoir, jour après jour, refusant de lâcher prise. Mais il arrive, quelques fois, lors de nuits sombres, de longues insomnies à fixer cette fresque qu’il lui a fait, il lui arrive de souhaiter qu’il ne soit plus là du tout. Qu’il ait péri, dans cet accident. Pas seulement ses souvenirs mais son corps, son esprit. Tout ce qui faisait de Newt, Newt. Pour que son visage ne soit plus synonyme d’une tristesse palpable. Pour qu’il ne souffre plus, pour qu’elle ne souffre plus. En ces nuits sombres, elle se permet d’imaginer un deuil classique au lieu de le vivre un peu chaque jour. Violemment. Cruellement. Jo se déteste, pour penser ces choses. Elle s’en veut immédiatement, de choisir la solution de facilité mais, pendant quelques secondes, elle s’imagine ce que ce serait, si tout le monde pouvait passer à autre chose. Simplement tourner la page. Et à chaque fois qu’elle croise son regard, le regard aseptisé de tout ce qui faisait Newt, elle culpabilise tant et plus, d’avoir ne serait-ce que commencer à imaginer un monde sans lui. D’avoir ne serait-ce que fait l’ébauche de ce que serait sa vie sans lui. L’espoir, c’est l’espoir qui la fait tenir. De le retrouver. Qu’il se retrouve. D’un changement, peu importe lequel. L’espoir était devenu sa drogue, et Newt son dealer quotidien. Le simple fait de le voir apprécier sa quiche lui fait chaud au cœur. Pouvoir réconcilier l’ancien Newt et celui-ci, même pour une chose aussi triviale que ses gouts alimentaires était particulièrement plaisant. – Je le ferais. Et elle y comptait bien, pour lui avoir fourni de quoi espérer encore un peu. Une journée de plus. Elle lui laisse volontiers le reste de la quiche, masquant un sourire satisfait lorsqu’il la kidnappe discrètement. Ses doigts glissent sur le papier avant que son univers menace de s’écrouler et que tout devienne hors de contrôle. Au moment où ses mots quittent ses lèvres, où elle voit la lueur de tristesse, de trahison qui passe dans les yeux de Newt, elle comprend qu’elle l’a blessé. Et s’il y a bien une chose qu’elle ne veut pas, c’est bien ça. – Je suis désolée, je suis désolée Newt ce n’était pas. Lui mentir est bien la deuxième chose qu’elle se refuse à faire, aussi elle ne termine pas sa phrase, la laisse en suspend entre eux. Si, c’était exactement ce qu’elle voulait dire. Qu’il n’est pas lui, il ne peut pas sortir alors qu’il n’est pas lui. Elle voit ses mains se serrer un peu plus sur ses draps, sa conscience se recroqueviller tout autant en sachant qu’elle en est responsable. – Je ne voulais pas te blesser. Tu sais que je ne veux pas te blesser. Elle s’exprime doucement, sa voix un peu cassée de retenir des larmes qui ne désirent rien d’autre que se libérer. Même si ce n’est pas Newt, pas son Newt, il doit savoir qu’elle ne veut que son bonheur, à lui aussi. Il doit le savoir, c’est primordial. – N’est ce pas ? Même si ce n’est pas. Même si ce n’est pas le toi que je connais, même si ce n’est pas pareil, ça ne change rien. Je veux juste que tu sois heureux, même si je m’y prends comme un manche parfois. Un bref sourire éclaire son visage, illuminé par quelques larmes qui ont gagnées leur combat.

Ses pas la mène vers son lit où elle s’assoit, près à l’écouter, vraiment l’écouter. Elle ne veut pas qu’il parte, qu’il sorte. Elle sait pourquoi, elle n’a aucun doute là-dessus. On dit souvent que les psychologues sont les moins bien lotis en ce qui concerne l’auto évaluation mais Jo comprend parfaitement. Elle ne veut pas qu’il parte parce qu’alors il reste l’espoir. L’espoir qu’il aille mieux, l’espoir qu’ils trouvent un traitement, quelque chose, n’importe quoi. Mais s’il sort de ces quatre murs, s’il sort, alors c’est terminé. Ce serait admettre que le Newt qu’elle connaît est mort, enfoui quelque part dans les méandres de son cerveau. Et il ne lui resterait plus que ses souvenirs pour lui tenir chaud les nuits d’hiver. Encore une fois, il a raison, il a raison mais Jo refuse de l’admettre. Il ne peut pas sortir. Il. Ne. Peut. Pas. C’est trop dur. Tellement dur. Elle ne veut qu’ouvrir la bouche et lui demander, non, le supplier de ne pas s’en aller, de rester là, encore un peu, quelques heures, quelques jours, pour qu’elle se fasse à l’idée, pour qu’elle s’ajuste. Mais elle ne peut pas, ne s’y résout pas. C’est sa vie, à Newt, au nouveau Newt. Elle ne peut pas lui demander de la vivre en fonction d’elle, comme il en avait parfois l’habitude. – Ok. Elle répond simplement, détournant la tête, puis son corps entier pour se poster près de la fenêtre après avoir récupéré les papiers. Elle ne peut se résoudre à les remplir de nouveau, principalement parce que sa vision est obstruée par les larmes de désespoir qui ne cessent de rouler sur ses joues. Cette vue, elle la connaît par cœur et pourtant, Jo continue d’observer les gens évoluer dans la rue. Tous ignorants du drame inférieur qui éclate en ce moment. Ignorant tout de leurs problèmes, de leurs tristesses et de leurs peines. – Qu’est ce que tu vas faire ? Où est ce que tu vas habiter ? Est-ce que tu vas ? La question brise le silence pesant qui s’était installé entre eux, si ce n’est les légers sanglots qu’elle ne pouvait retenir. Rentrer. Est-ce que tu vas rentrer est la question qu’elle veut poser mais n’ose. Elle ne sait pas si elle en a envie. Il y a quelques minutes, elle aurait tout fait pour sortir d’ici et elle envisage désormais de l’y retenir contre son grès. Rentrer. Elle s’imagine à peine ce Newt évoluant dans leur univers. Elle imagine pourtant si bien la douleur qu’elle ressentirait, en le voyant revenir, le même, au même endroit et pourtant si différent.

Ok. Deux lettres qu’elle regrette déjà. Mais quoi dire d’autre ? Quoi dire d’autre ? Elle peut bien s’énerver, elle peut bien déverser les milliers d’arguments insensibles qu’elle possède mais Newt n’en resterait pas moins un être humain. Il n’en resterait pas moins un adulte capable de faire ses propres choix. Elle a beau se le répéter, encore, et encore, elle ne voit que Newt, l’idiot stupide capable d’avoir un accident de parachute. Le gars qui mange ses céréales en jurant que ce n’est pas lui. L’homme qui lui sourit chaque fois qu’elle entre dans son champ de vision. Newt. Son Newt. Mais il n’est plus là. Alors elle se le répète. Encore. Et encore. Ce n’est pas lui. Tu n’as pas à prendre ses décisions à sa place. Tu n’as pas à. Et elle pleure. Encore. Parce qu’elle n’y arrive pas, parce qu’elle n’arrive pas à les dissocier. Parce que c’est trop compliqué, parce que ses épaules menacent de craquer sous le poids qu’elles portent. – Vraiment. Ce n’est pas tant une réponse qu’un mot à peine soufflé, qui lui écorche les cordes vocales et le cœur, tout en même temps. Pour la première fois depuis qu’il a ouvert les yeux, elle se dit qu’elle aurait mieux fait de ne pas venir, de rester au lit ce matin. Ce lit qu’elle abhorre tellement, ces murs qu’elle ne peut plus voir. Déménager, elle y a pensé tant de fois sans jamais s’y résoudre. C’est là bas, chez eux que résident les derniers souvenirs vivants de Newt. Ces chaussettes qui trainent dans un coin de sa chambre et qu’elle n’a pas réussi à ramasser. Son shampoing qui coule toujours dans la douche, sa marque de café préférée, ses films, ses dessins. Tout. Tout est là bas, chez eux, et c’est tout ce qu’il reste aujourd’hui. Elle manque un battement, puis deux lorsqu’il mentionne la maison. Rentrer à la maison. Les larmes taries de Jo reprennent, cœur brisé se déversant allégrement sur ses joues. La maison. Leur maison. Quatre murs et un plafond. Voir Newt chez eux va la détruire, elle le sait. Anéantir les derniers espoirs qu’il lui reste. S’il ne se rappelle pas, alors ce sera comme vivre avec un étranger. Un étranger avec le corps, la voix, les manières de Newt. Sans être Newt. Ce sera torture et damnation. – Je ne sais pas si, si je peux. Elle admet la vérité, reprend son souffle, perdu entre deux craquements d’espérance.

Elle se retourne, surprise de l’entendre de si près, le voit debout, naufragé en passe de couler, accroché à son lit comme à une bouée. – Newt. Elle s’avance vers lui, tendant la main avant de s’arrêter. Un être vivant, capable de prendre ses propres décisions, elle se rappelle. Alors elle s’arrête, sa main retombe le long de son flanc, ses yeux observent le sol, incapables de le regarder lutter ainsi. Incapable de le voir souffrir, encore plus lorsqu’elle en est la cause directe. – Je ne peux pas. Elle reste là, à moitié choquée par cette déclaration, les mots d’un Newt qu’elle ne connaît que si peu. – Je ne peux pas. Elle répète, consciente de ses propres forces la quittant. – Il me manque tellement. Elle souffle, coupable révélation qui ose à peine quitter ses lèvres. – Il me manque tellement. Elle répète, pour observer sa réaction, pour être témoin de la douleur qu’elle verra effleurer son doux visage. – C’est… Comme un trou, un vide, en moi. Mais c’est toi. Là. C’est lui et ça me tue. Ça me tue un peu plus à chaque fois. De te voir toi, mais pas lui. De le voir lui mais pas toi. Je n’y arrive pas, je n’arrive pas à faire la différence et pourtant je la fais tout le temps. Parce que c’est toi, et pas lui. Parce que c’est lui, et non toi. C’est comme devenir schizophrène à l’envers. L’espoir, la douleur, la peur, l’angoisse. Tout, tout se mélange. Je suis heureuse quand je te vois et j’ai tellement mal quand tu ne me vois pas. C’est toi sans être toi et je ne peux pas. Je ne peux pas m’énerver, je ne peux pas parce que c’est lui et ce n’est pas lui. Je ne peux pas parce que je ne te connais pas et que je le connais si bien. Mieux que lui-même tu sais. Je le connaissais tellement mieux que lui-même. Elle pleure Jo. Elle pleure, elle rit, elle sourit. Elle ne parle pas de Newt. Jamais. Avec personne. En parler avec lui-même parait tellement… Déplacé. Tellement fou. – Et il est parti. Et tu es toujours là. Ça fait juste tellement mal. Tellement. Mal. J’ai juste besoin de lui. Une seconde. Une minute. Juste. S’il te plait ? Elle le supplie sans pudeur en s’approchant de lui. Elle ne le touche jamais, jamais la première. Jamais si ce n’est pas demandé, jamais si ce n’est pas implicite. Mais elle en a besoin, tellement besoin. Alors elle s’approche, jusqu’à s’arrêter juste devant lui, à portée de main, à porter d’embrassade. – S'il te plait. Elle lui chuchote encore. De lui laisser croire, de lui laisser espérer, de lui laisser Newt. Une illusion, rien de plus qu’une illusion.