Il l'avait reçu, la gifle. En pleine gueule. Trop violente pour se relever. Trop violente pour comprendre. Alors, il avait voulu leur prouver. Que non. Il n'était pas un con. Pas un cancre. Qu'il n'était pas ce fils trop idiot pour réussir. Oui, il avait voulu leur prouver qu'il était juste, qu'il était droit. Il avait voulu leur prouver. Alors il y était allé. Là-bas. Pour les rendre fiers. Pour leur prouver qu'il n'était pas un bon à rien. Il y était allé. Là-bas. Mais, il n'avait pas pensé que ce serait comme ça. Il n'avait pas pensé que ça finirait comme ça. Non. Il n'avait pas pensé.

Yeux vides. Corps éteint. Il fixait sans le voir le mur devant lui. Trop blanc. Trop pur. Il était là depuis quelques jours seulement. Là. A souffrir. A pleurer. Trop hanté. Trop blessé. Il était perdu. Détruit. Comme bien d'autres avant lui. Comme bien d'autres après lui. Une larme. Silencieuse. Alors qu'ils sont là. A ses côtés. Ses parents. Défaits. Inquiets. Ils n'avaient pas voulu ça. Ils n'avaient pas voulu le pousser à ça. Mais. Ils l'avaient fait. Il ne pardonnerait surement jamais. Jamais. Là, allongé dans ce lit. Là, dans ce monde trop blanc. Deux balles dans le flan. Détruit. Par la guerre. Détruit. Pour avoir servi son pays. Détruit. Pour avoir souhaité les rendre fiers.

Il fixait. Là, cette belle maison. Nouvelle ville. Nouvelle vie. Oui, il l’espérait. Il avait tout quitté. Tout arrêté. Il avait fui. Fuit pour pouvoir recommencer. Là où personne ne savait. Là où les regards tristes, de pitiés ou de fiertés ne viendraient pas. Parce qu’il n’était rien de tout ça. Il n’était pas un héros. Juste un con. Juste un con qui s’était engagé. Dans l’enfer. Dans l’horreur. Doucement, il pousse la porte. Doucement, il sourit. Un peu. Oui, il y serait bien. Ici. Pour recommencé. A vivre. Dans cette belle ville. Dans cet endroit qui semblait idyllique. Il allait pouvoir sourire. Il allait pouvoir...
 
La boite de médicament vide tombe. Dans la poubelle. Des médicaments pour aller mieux. Pour ne plus souffrir. Non. Il avait réussi à ne pas en prendre trop. Il avait réussi à ne pas en être dépendant. Comme il l'avait été plus jeune, pour la drogue. Il avait vieilli. Il avait avancé. Mais, surtout. Il avait retrouvé le goût. Il avait retrouvé les rêves. D'enfant. D'adolescent. Du bleu sur la joue. Du rouge sur les doigts. Ça le libérait. Ça extériorisait tout. Les douleurs. Les cauchemars. Oui, ça l'aidait. De peindre. Peindre comme il l'avait fait aux beaux-arts. Peindre avec génie comme il savait si bien le faire.

Nouvelle vie.
Nouveau départ.
Ici.