|►Please don't see, just a boy caught up in dreams and fantasies Enfermer dans l’abri de jardin familial, le brun poussa un énième râle douloureux en regardant l’œuvre lui faisant face. Ne restait presque plus rien de blanc sur l’ancienne toile de vierge. Au contraire, une bataille avait fait rage sur la toile et on pouvait y voir les différentes armées s’être massacrées longuement avant que Newt ne baisse les bras. Regardant son canevas souillé par ses idées imprécises et ses doigts agités, le jeune Ronan se recroquevilla sur lui-même un instant avant d’étouffer un léger cri de rage. Il sentait la frustration enflammer ses veines alors que se laissant guider par la colère qu’il ressentait il souleva la toile avant de la lancer dans un coin de l’étroite cabane. Grommelant des choses inintelligibles, l’adolescent passa une main lasse dans ses boucles désordonnées en se demandant s’il allait pouvoir y arriver. Après trois jours de jeun, des nuits sans fins passées à gober litres sur litres de caféine, il faisait face à la dernière ligne droite. Voila qu’il ne restait plus que vingt quatre heures au jeune homme afin d’achever sa candidature à la plus prestigieuse école d’art de la région. Peindre avait toujours fait partie de la nature de Newt. Depuis son plus jeune âge il n’avait jamais réussi à longuement rester éloigné d’un pinceau, encore moins d’un crayon. Persuadés qu’il ne s’agissait que d’une lubie, les parents du brun avaient payé pour le hobby de leur fils avant que ce dernier ne s’émancipe progressivement en affirmant qu’il s’agissait de sa passion. Il avait toujours voulu être un artiste, toujours désiré arriver à transmettre ce mélange d’émotions instables qui agitait son être. Newton n’avait jamais été comme les autres. Enfin… pas vraiment. Toujours le premier debout pour observer le levé du soleil, toujours le dernier couché afin de pouvoir profiter un peu plus longuement de sa journée. Il n’avait jamais été un gamin qu’on pourrait qualifié de normal. Tout ce qu’il avait toujours fait c’était de sortir de la norme. S’évertuer à ne pas être comme les autres. Il avait l’impression de vivre une vie composée d’émotions, de couleurs indescriptibles et d’une saveur sans nom. Newt avait toujours ressenti les choses différemment. Un peu plus fort. Un peu plus intensément. Cependant, il n’arrivait pas à faire parler ses doigts. Faire jaillir de ses mains les émotions dont il devait éclabousser sa toile. Laissant un grognement informe s’échapper de la barrière de ses lèvres, le brun poussa ses pinceaux et sa peinture au sol sans se soucier du béton déjà bien tâché par des années de pratique et d’énervements passagers.  « Newton Jules Leandre, est-ce que ce sont des manières d’agir de cette façon ! Tu n’es plus un bébé à ce que je sache. » Un soupire las s’échappa des lèvres de l’adolescent en question qui se tourna pour observer le sourire amusé de sa meilleure amie. Lui offrant pour toute réponse une grimace, Newt se borna à l’ignorer alors qu’il attrapa une nouvelle toile de taille moyenne dans le tas posé négligemment sur une armoire. « Je pense sincèrement que si tes parents n’étaient pas plein de thunes, tu serais moins irascible et prompt à gâcher des toiles. Mais vu que tu es né avec une culière en or dans la bouche tu en as rien à faire on dirait… » « Je t’emmerde Daegan, sincèrement. » Un sourire amusé étira les lèvres de la jeune femme qui s’affala naturellement sur le vieux canapé usé posé dans le seul coin qui ne semblait pas avoir été aménagé dans le but de faire de l’endroit un véritable atelier de peinture. Après avoir posé son sac, la belle en sorti un livre de cours qu’elle entreprit de lire alors que Newt rangeait le bordel qu’il avait encore foutu en pestant sur ses nouvelles chaussures désormais recouvertes de peinture. Ca n’était que la troisième paire sauvagement saccagées de cette manière. Même si elle n’en disait rien, le regard pétillant de l’adolescente installée dans le vieux canapé était rieur et témoignait de l’amusant qu’elle éprouvait. « Si t’es venue pour te foutre de ma tronche toute la sainte journée, je pense que tu peux rentrer chez toi dés à présent. » Soupira t’il un peu méchamment. Newton n’y était pour rien, cela faisait tellement longtemps qu’il préparait son entrée dans une école d’art. Pas dans n’importe quelle école d’art, celle là en particulier, que l’idée d’échouer si proche du but était en train de le bouffer de l’intérieur. Alors, il passait simplement sa mauvaise humeur sur sa meilleure amie qui avait eu la mauvaise idée de venir le voir au pire moment. Néanmoins, cette dernière ne semblait pas le moins du monde perturbée. Pas même dérangée par sa tendance à l’agresser depuis qu’elle était arrivée. « Je suis venue pour m’assurer que tu étais toujours en vie et que tu n’avais pas dépassé une dose critique dans ta consommation de caféine. Mais si je peux au passage me foutre de ta tronche, je t’avoue que c’est un plus dont je ne me priverais pas. » Baissant les yeux avant de se détourner de l’adolescente, le Ronan poussa un énième soupire avant de grommeler des choses incompréhensibles. Comment il était censé arriver à produire un travail traduisant une émotion si en plus Daegan venait se foutre dans ses pattes ? Il avait déjà assez de mal pour qu’elle n’en rajoute une couche. « Newt, je veux juste t’aider. Faire un peu descendre la pression, mais si tu veux que je partes, je le ferais. Je suis désolé de te gêner. » Posant vivement son regard sur la belle, il était partagé entre le désir de lui dire de s’en aller et celui de la prendre dans ses bras en s’excusant. Ce n’était pas de sa faute, elle n’y était pour rien et pourtant elle était encore assez bonne que pour s’excuser pour des choses qu’elle n’avait pas faite. « Ne fais plus un mouvement ! Arrête même de respirer ! » Dit il fermement en récupérant l’appareil photo instantané qu’il gardait toujours dans une poche de son sac pour figer les choses qu’il voulait absolument peindre sans oublier aucun détail. Prise sur le fait, Daegan arrêta même de respirer sous les ordres de son ami. Attendant dans l’expectative, elle n’eu pas le temps de bouger que déjà il avait enclenché deux fois son appareil, laissant reposer deux polaroid d’elle. Un léger sourire étira les lèvres de la jeune femme qui s’autorisa à respirer alors que Newt accrochait ses deux clichés tout en observant ces derniers comme s’il s’agissait de trésor. « Je vais nous faire des sandwichs, je sens que la nuit va être longue et que ça fait un moment que tu ne t’es pas nourris correctement. » Perdu dans son monde, le brun entendit vaguement les mots de Daegan trop perdu dans sa contemplation que pour faire attention à cette dernière. Un léger sourire étirait les lèvres du brun qui pouvait presque voir son œuvre déjà finie sur la toile. Il sentait les coups de pinceau, la douceur, la dureté aussi. Attrapant un pinceau qu’il coinça entre ses dents, il s’affaira à étaler les couleurs dont il avait besoin sur son comptoir de fortune avant de sentir les mains de Daegan sur ses épaules. Tiré de sa rêverie, il posa un regard à moitié ailleurs sur la jeune femme qui lui souffla : « Je reviens tout de suite. » Hochant la tête, il replongea dans son monde alors que le négatif de son œuvre était imprimé sur ses rétines. Il pouvait sentir le regard de Daegan ne demandant qu’à être reproduit sur la toile vierge. Il pouvait sentir sa crainte, sa douceur, cette tendresse et l’amour. L’amour inconditionnel qui ne demandait qu’à être reproduit sur la toile. Il le savait. Au plus profond de lui-même, il savait déjà qu’aucune porte ne pourrait lui rester fermée avec ce tableau.

I'll be damned, Cupid's demanding back his arrow, so let's get drunk on our tears Avec une dextérité sans pareille, Newt replaça correctement sa cravate avant de jeter un coup d’œil dans le miroir. Il avait l’air d’une tout autre personne vêtu de la sorte. Peu satisfait par cette vision de lui-même qu’il n’avait jamais réellement apprécié, le Ronan passa une main dans ses cheveux parfaitement coiffé pour les ébouriffer. S’il ne pouvait pas y aller en jeans et converse, au moins il n’allait pas travestir ses boucles. « J’espère que tu es prêt. Je sais que c’est surement dans le coup d’arriver en retard, mais tu es quand même l’invité d’honneur de la soirée. » Se tournant vers sa petite amie, le brun ne pu s’empêcher de sourire légèrement en regardant cette dernière vêtue de sa robe de soirée. « Je peux me permettre d’arriver à l’heure que je veux, j’aurais les deux plus belles femmes de la soirée à mon bras. » Un sourire malicieux aux lèvres, Newt n’avait aucune idée de l’erreur qu’il venait faire en parlant de sa meilleure amie à laquelle il avait promis de faire le tour du vernissage en commentant les diverses œuvres exposées. Certes, toutes les œuvres ne seraient pas de lui, néanmoins avec ses excellents résultats et ses productions hors du commun, le Ronan avait réussi à obtenir un mur complet afin d’exposer ce qu’il avait fait. Ce que peu d’étudiants pouvaient se targuer d’avoir réussi. Perdu dans ses pensées, il lui fallu un moment pour se rendre compte du regard triste que lui lançait sa petite amie. Comprenant avec un temps de retard l’erreur qu’il venait de commettre, le peintre s’approcha de la jeune femme attrapa ses hanches pour la forcer à se rapprocher de lui. Cette dernière était bourrée d’incertitudes, surement de quelques complexes et n’avait eu de cesse depuis le début de leur relation de lui dire qu’il en aimait une autre. Chose qu’il démentait toujours avec mordant en affirmant que Daegan n’était rien d’autre que sa meilleure amie, une sœur presque. « Fais moi ton plus beau sourire princesse. Cette soirée est pour moi, mais aussi un peu pour toi. Tu as du me subir des heures et des heures durant alors que je jouais à la diva devant mon travail. » Un léger sourire étira les lèvres de sa petite amie suite au surnom affectueux qu’il lui avait donné. C’était sa princesse et ça l’avait été depuis qu’il avait eu la folie de lui proposé un rendez vous galant dans un fast food après que ses parents lui aient coupés les vivres. Il n’avait pas beaucoup à donner, mais elle savait que Newt avait toujours fait de son mieux pour lui donner. Il n’y avait qu’une seule chose sur laquelle le brun était intransigeant, surement le plus gros problème de leur couple et il s’agissait bien de la présence trop omniprésente de sa meilleure amie d’enfance. Alors même qu’il lui disait qu’elle l’avait supporté quand il se la jouait diva, la vérité était tout autre. Elle avait été là, c’était un fait. Cependant, lorsqu’il cherchait du réconfort ou une présence pour l’apaiser lors des moments les plus durs, ça n’avait pas été elle qu’il avait cherché à atteindre. Elle le savait, même si lui ne s’en rendait pas compte. Elle voyait beaucoup de chose qu’il n’était pas encore prêt à admettre et ça la tuait à petit feu. Néanmoins, elle lui souriait, surement un peu trop perdue dans cette histoire. Surement trop amoureuse que pour prendre la fuite tant qu’il en était encore temps. Elle aurait du pour son propre bien s’échapper avant de se noyer dans cet océan trouble d’émotions que le Ronan lui faisait ressentir. Elle aurait du, mais elle n’arrivait pas à résister aux lèvres du brun dansant délicatement sur les siennes dans un frôlement sacrosaint. « On devrait y aller avant qu’un de nous deux ne se mette à déshabiller l’autre et ne ruine des heures de travail passées devant la glace. » Un rire léger s’échappa des lèvres de Newt alors qu’il hochait la tête en passant un bras autour des épaules de sa petite amie qu’il traina dans son sillage.

Newt avait l’impression de s’être usé les doigts à force d’avoir serré des mains. Sa gorge était sèche à force de donner des explications sur chacune de ses peintures, mais surtout sur la plus impressionnante trônant au milieu du mur de ses merveilles comme l’apothéose de ses mois de travail. Souvent, les invités étaient perturbés par le choix de la palette de couleurs. Ils interrogeaient le jeune homme sur le choix des modèles, la raison du fond apocalyptique à l’arrière plan, mais surtout  de cette main tendue vers le spectateur comme une invitation. Ils pouvaient observer le dos de la jeune femme peinte sur la toile, ses doigts tendus comme une invitation au voyage, à la découverte de l’inconnue. D’autres pensaient qu’il s’agissait d’un guide, une étoile pouvant les guider sur la voie de leur vie. Personne ne savait vraiment ce que le brun avait essayé de transmettre dans sa peinture. Ils ressentaient tous les choses différemment jusqu’à ce qu’une petite dame, un peu âgé,  s’étant présentée comme étant une critique artistique pour un journal du coin, souffla naturellement : « On dirait le résumé d’une histoire d’amour dans laquelle vous avez peur de vous investir. Les doigts tendus sont une invitation, mais aussi une supplication de la part de cette jeune femme. » Déconcerté par cette remarque, il aurait aimé interrogé la petite dame, mais sa petite amie apparue à cet instant enroulant un bras autour de sa taille. Tachant de sourire, il s’arrêta vivement de peur de n’offrir qu’un peu plus d’huile à mettre sur le feu de la jalousie de la jeune femme. Oui, il avait peint ce tableau pour elle, mais n’avait pas eu l’impression de faire face à une supplication. Puis, elle était tellement fière de sa toile, se targuant d’avoir la plus grande toile de sa collection. Enfin, seconde plus grande toile, mais il ne pouvait pas vraiment l’admettre.

And God, tell us the reason youth is wasted on the young Même si cela faisait plus de quarante huit heures qu’il s’était réveillé pour la première fois, le jeune homme allongé dans son lit d’hôpital ne pouvait faire disparaître l’irritation qui endolorissait sa gorge. Il avait bu plus d’eau qu’il n’était surement possible pour une personne normal, se débattant avec son corps fait un papier mâché pour se soulager ensuite, sans jamais trouver un quelconque soulagement au niveau de sa gorge. Etonnement, Newton avait bien pris toutes les nouvelles qui avaient été jetées à son visage comme s’il ne s’agissait que de fait. Enfin, en apparence tout du mois. Il était resté deux mois dans le coma ? Très bien… pourquoi pas. Il avait perdu une partie de sa capacité musculaire durant ce temps ? Bon bah, il avait pas vraiment le choix dans ce cas. Les personnes autour de lui étaient des proches, amis, famille, petite amie ? Certes… certes. Même l’annonce de sa mémoire déficiente ne troubla pas le brun. Ce dernier trop occupé à gober toutes les informations que le service hospitalier ou ses proches lui faisaient avaler sans ménagement. Il avait une petite amie. De toute évidence, il était un peintre qui commençait à se faire connaître. Il vivait avec sa meilleure amie. Meilleure amie qu’il avait pourtant préalablement pris pour a petite amie. Il s’appelait Newton Jules Leandre Ronan. Une lubie étrange de la part de ses géniteurs selon lui. Il avait eu un accident. Un truc grave qui l’avait plongé dans le coma. Sincèrement, ce fut l’information qu’il eu le plus de mal à digérer. Après avoir appris la nouvelle il avait passé sa matinée à regarder le plafond aseptisé de sa chambre d’hôpital en se demandant quelles étaient les chances pour que ça arrive. Combien de chance avait il de partir en randonnée avec son parachute sur le dos ? Combien de chance avait il d’atteindre le sommet d’un pic rocheux connu par les habitués duquel il avait décidé de sauter ? Ensuite, combien de chance avait il que, pour la première fois de sa vie, après trois vérification de son matériel, malencontreusement une de ses sangles n’était pas parfaitement attachée et avait permis à sa voile de se tordre accélérant dangereusement sa chute ? Plus encore, combien de chance avait il d’être en vie après s’être écrasé contre un arbre pour finalement tomber au sol inconscient ? C’était ce qui l’estomaqua le plus. Des jours durant Newt tenta d’assimiler cette information impossible à comprendre. Il était en vie. Malgré la chance contraire. Malgré la vie, le destin, le hasard et toutes ces données incalculables. Il était dans un lit d’hôpital, à peine capable de tenir sur ses deux jambes, mais il était en vie ! Alors, oui, il ne se souvenait pas de qui il était. Il n’avait aucune idée de la première fille qu’il avait embrassée, de ce qu’il avait fait comme étude ni qui étaient ses parents. Mais il était en vie et plus que tout au monde, c’était surement le plus beau cadeau que la vie avait pu lui faire, lui offrir une seconde chance.
« J’aimerais que vous compreniez monsieur Ronan, les influx partant de votre cerveau jusqu’à vos doigts sont… en quelque sorte, perturbé durant leur voyage. Vous pensez à serrer votre crayon, mais votre cerveau a du mal à faire que vos doigts serrent le dit crayon. Vous allez devoir réapprendre des tâches aussi simple que celle-là afin de pouvoir retrouver votre ancienne mobilité. » Hochant lentement la tête, Newt écoute attentivement le docteur qui essaye de lui faire comprendre simplement ce qui s’est produit avec son cerveau. Ce dernier a clairement compris que son patient n’était pas très doué en matière de neurologie et essayait donc tant bien que mal de lui faire assimiler la raison pour laquelle il était incapable de tenir une cuillère correctement. Raison pour laquelle on l’aidait à manger où le forçait à se nourrir avec des ustensiles pour enfant. C’était frustrant pour un jeune homme de vingt quatre ans d’être réduit à passer ses journées assis dans un lit à être changé, trainé d’un endroit à l’autre de l’hôpital comme s’il n’était rien d’autre qu’un bébé. Il y avait un monde à l’extérieur qui n’attendait que lui. Une ville qu’il voulait découvrir, des choses qu’il voulait réapprendre. Savait il jouer de la guitare ? Surement que non, il était un artiste, mais on lui avait dit que son truc c’était le dessin et la peinture. Divaguant dans ses pensées, il se promit d’apprendre à jouer du ukulélé. Ca doit pas être bien compliqué le ukulélé ?  Puis, il avait une vie entière à rattraper, il pouvait bien se permettre du temps pour lui, faire des choses qui lui plaisaient. Mais, qu’est-ce qui lui plaisait ? Le brun n’en était même pas sur. Il aimait bien écouter les musiques à la radio, s’énervait quand on lui mettait des feuilletons débiles à la télévision et rouspétait à cause de son manque d’autonomie. Laissant ses yeux divaguer sur les murs de sa chambre, le brun se mit à songer au contraste qu’il avait ressenti en se réveillant la première fois. La manière dont son corps n’était devenu qu’un centre névralgique de douleur.  Ses muscles, ses os usé, sa tête. Chaque fibre de son être n’était que douleur. Il se souvenait clairement avoir gémi en ouvrant les yeux, la lumière de l’endroit brulant ses rétines habituées à la noirceur de ses paupières durant les deux mois qu’elles avaient passées au repos. « Monsieur Ronan… c’est normal au début d’avoir du mal à se concentrer, vous avez subi un lourd trauma. J’aimerais cependant que vous essayiez de vous concentrer sur moi, s’il vous plait. » Ses prunelles se posèrent sur le docteur qui semblait légèrement irrité par le manque d’attention dont faisait preuve son patient. Offrant un léger sourire à ce dernier, Newt hocha la tête pour lui dire qu’il avait compris, même s’il se remettait déjà à penser à son réveil. Aux visages qui avaient accueilli son retour à la conscience, la main chaude serrant la sienne alors que la jeune femme appelait les infirmières en pleurant sur son épaule. Plus il y songeait, plus Newton se disait qu’il s’agissait d’une nouvelle naissance. Les larmes, les cris et toute l’attention qu’on lui avait porté lui faisait penser à une salle d’accouchement, même s’il ne souvenait pas avoir jamais été dans une. Quand il pensait à une naissance, il pensait à son réveil. Il pensait à la douleur, la peur et toutes ces émotions contraires qu’il avait ressenties. Il y pensait et ça lui faisait du bien de ce dire que même s’il ne pouvait pas être Newt, le Newt que tout le monde semblait pouvoir connaître, à l’image d’un nouveau né il avait tous les outils pour essayer.


But don't you dare let our best memories bring you sorrow La nuit était tombée sans que le brun ne s’en rende même compte. Il se souvenait avoir avalé le repas que les infirmières lui avaient apportées avant d’avoir regardé un documentaire animalier avant de s’être progressivement laissé happé par le sommeil. Cela faisait déjà deux bonnes semaines qu’il était à l’hôpital, passant ses journées à user ses fesses sur son lit, le reste du temps il faisait de la rééducation lorsqu’il ne dormait pas. Cela faisait déjà deux bonnes semaines qu’il voyait des spécialistes, des personnes censées l’aider à retrouver sa mémoire si c’était possible. Il voyait toujours les mêmes visages, des proches déguisés en étranger. Newt pouvait sentir dans leurs regards la douleur qu’ils éprouvaient. Il sentait à chaque soupire les mots qu’ils s’empêchaient de prononcer. Avec le temps, le brun avait cessé de compter les personnes qu’il avait involontairement blessé en ne se souvenant pas d’eux. A chaque fois qu’un nouvel étranger apparaissait dans l’encadrement de la porte, il pouvait voir le même regard plein d’espoir peint sur son visage avant que ses traits ne se défassent. Il détestait ce moment. Cet instant éphémère durant lequel l’espoir se muait en autre chose. Le Ronan avait l’impression de leur faire du mal, d’être celui qui leur offrait une bougie pour éclairer l’obscurité que le traumatisme avait jeté sur leurs vies avant d’être celui qui soufflait sur cette frêle flamme. Il leur reprenait ce qu’il leur donnait, ce qu’il leur avait donné. Les joies, les peines, les années passées côtes à côtes. Il reprenait tout, sans même savoir la valeur de ces souvenirs, sans même imaginer qu’elle pouvait être le goût amer de cet oubli.
Ses yeux posés sur la silhouette installée à côté de lui, il tendit lentement son bras vers la cascade de boucle pendant le long du visage caché par le matelas de la jeune femme. Cette dernière, dans une position extrêmement inconfortable, semblait dormir sa tête posée sur le lit et son corps recroquevillé douloureusement dans la chaise d’hôpital. Attrapant une des boucles de Daegan, il entreprit de la réveiller en douceur, secouant le plus doucement possible la tête de cette dernière malgré ses mains qui ne semblaient pas vouloir lui répondre correctement. L’air assoupie, celle qui devait être sa meilleure amie se redressa tout en lui offrant un léger sourire. « Allonge toi sur le lit, tu seras mieux installée. » Souffla calmement Newt en tapotant la place à côté de lui pour lui faire signe de monter. Face à son regard choqué, le brun lui lança un regard blasé avant de se remettre à tapoter la place à son flanc. Au bout d’un moment, Daegan vint s’allonger à côté de son ami d’enfance, sa tête reposant sur l’épaule de ce dernier alors qu’il l’entourait de son bras droit, lui offrant un oreiller et un peu de réconfort. Entre les mains de la jeune femme se trouvait un cahier corné et usé par ce qui semblait être des années d’utilisation. Observant l’objet, Newt ne posa aucune question, persuadé que la jeune femme avait plus besoin de repos que d’un interrogatoire. Néanmoins, elle posa le cahier entre les doigts incertains du brun avant de souffler : « Il s’agit d’un de tes anciens cahiers de croquis… ses cahiers de croquis. Tu… enfin il, m’a dit de ne jamais regarder à l’intérieur, mais vu que ça t’appartient, je me suis dit que tu pourrais y jeter un coup d’œil. Peut-être que… c’est stupide, mais ça pourrait te rappeler quelque chose. » Un sourire triste étira les lèvres de Newt qui fixait intensément le sommet du crâne de Daegan, cette dernière cherchant à cacher sa gêne en cachant son visage dans l’encolure du garçon qui la serrait contre lui. « Merci. Je vais regarder ça et toi tu devrais essayer de te reposer, tu passes bien trop de temps à l’hôpital. » Bien plus qu’elle ne le devrait pour son bien. Daegan avait une vie entre ces quatre murs, Newton n’était pas idiot. Pourtant, la jeune femme semblait l’avoir mise entre parenthèse au réveil du jeune homme. Comme s’il était la chose la plus importante de sa vie et que le reste n’était que des détails sans importances. Attendant qu’elle hoche la tête, il la regarda bouger légèrement avant qu’elle ne ferme les yeux pour se laisser doucement prendre par le sommeil. Ouvrant le cahier avec quelques difficultés, un de ses bras étant trop occupé à jouer avec les cheveux de la jeune femme installée tout contre lui, il arriva néanmoins à ouvrir le carnet pour découvrir une facette de lui-même qu’il ne connaissait pas. Des esquisses de lieux, de personnes étaient dessinées sur les différentes pages du cahier. Parfois plusieurs dessins se battaient pour la possession d’une seule et même page alors qu’à d’autres endroits un seul croquis pouvait prendre deux pages. Les lieux ne rappelaient rien au brun, les gens, si ce n’était ceux qu’il avait rencontré à son réveil, non plus. Arrivant à la moitié du carnet après une bonne heure passée à observer longuement chaque esquisse, il poussa un léger soupire face à une feuille noir pliée en quatre. Il avait observé chaque dessin, analysé les traits, su faire la différence entre les coups de crayons assurés et ceux plus étant du Newt qu’il n’était pas, qu’il n’était plus. Il avait découvert de la tendresse, de la passion au détour de ses pages. Se rendant contre par la même occasion que l’art de cet autre homme était une porte ouverte vers son cœur. Il avait compris la détresse ressentie par son prédécesseur face à l’incompréhension de ses parents, les premiers émois qu’il avait vécu avec sa petite amie, la peur, les doutes, la tendresse. En dépliant la feuille noire légèrement chiffonnée, ce qu’il observa sur celle-ci semblait être une éclaboussure. A croire que l’artiste qu’il avait un jour été avait laissé des bouillons lourds et torturés de sang s’échapper de son cœur pour s’écraser sur la page avec force et tendresse. Il pouvait sentir dans les traits blancs ce que son prédécesseur n’avait même pas compris. Un léger sourire amusé étira les lèvres du brun qui, continuant à jouer avec les cheveux de Daegan malgré son poignet endoloris et ses mains tremblantes, comprenait ce que le gars qu’il était n’osait admettre. Dans cette bataille entre le noir de la feuille et le blanc du crayon de l’artiste, se trouvait le secret le plus lourd que le Ronan avait du porter. Son dessin était tendre, langoureux presque, dans les traits se trouvait une espèce de ferveur religieuse alors qu’il avait essayé de reproduire au mieux le visage de la jeune femme. Il avait du passer des heures sur cette feuille pour donner à son regard l’intensité de celui qu’il pouvait observer jours après jours. Au bout d’un moment passé à contempler l’œuvre, Newt la replia pour la caller entre deux pages du cahier avant de souffler de sa voix rieuse : « Ton meilleur ami était follement amoureux de toi et après tu te demandes comment j’ai pu croire à mon réveil que c’était toi ma petite amie. C’est tellement ingénu de ta part. » Continuant à sourire légèrement, il laissa son bras retomber mollement sur le matelas, soulagé par l’absence de tension que cette nouvelle position lui offrait. Newt posa ensuite le cahier sur ce qui lui servait de table de chevet avant d’éteindre la lumière. Il comprenait un peu mieux qui avait été le garçon avant lui. Ce qu’il avait pu ressentir. Pourquoi il était aussi obnubilé par Daegan et ce qu’il avait tenté de cacher au monde, mais surtout à lui-même. Même si ça l’amusait, Newt savait qu’il n’y aurait surement jamais un bon moment pour annoncer à la jeune femme en question. Même le temps ne pourrait rendre la nouvelle plus aisée, offrant à la belle le goût amer de ce qui aurait pu être et pourtant n’avait jamais été.