wirth. arliss. 12 octobre 1986. rosedale. célibataire. ébéniste, écrivain raté à ses heures perdues. coureur de jupons ou hurluberlu artistique.

Arliss se tire. Il ferme sa valise, son baluchon, et prend la route. Il part on ne sait où, il nage dans l'océan de l'oubli, de l'inconnu. Il bouffe des étoiles au petit déj et fume une pipe. Le ciel l'observe d'un œil tendre et tapote le dessus de son bonnet rouge quand il foule le sol de ses godasses abîmées. Il dévale rue et routes, doucement dingue, hurlant de plaisir quand enfin le cosmos s'ouvre devant lui. Il ne laisse personne le faire chier, et d'un air goguenard, montre son cul aux passants. Arliss est un simple homme, bienheureux et bien vivant, prêchant la vie et ses délices. Il flâne et erre paisiblement, une canne à la main, dans les rues de Rosedale. Il gratte du papier, gribouillant des textes sans queue ni tête où il conte la dernière péripétie absurde des différents personnages devenus récurrents. Il se passe un tas de choses dans l'esprit bariolé de Arliss Wirth. Passionnément, il observe les gens, les petits tracas de la vie qui en disent tellement, et s'ils pouvaient parler, témoigneraient de l'excentricité étonnante du genre humain. Il voit un signe de dieu dans un homme qui fait tomber ses lunettes, et l'infini se dessine dans l'escalier qu'il grimpe tous les jours pour rejoindre son petit appartement. Arliss se pavane, traîne, et gratte ses cheveux blonds lorsqu'il est devant une femme. Gamin de la rue, terrible, mais plein de bons sentiments, parfois tellement dans « son » monde qu'il semble avoir perdu toutes capacités à dialoguer convenablement, s'abandonnant dans des divagations floues. Arliss passe pour un fou du pays des merveilles, et pourtant, il n'est pas plus dingue que le mec de son roman. Arliss mélange l'imaginaire et la réalité, entend un boum assourdissant, respirant les effluves de l'opium dans un soupir fumeux, il fait parfois de beaux rêves.

écrire ici.

écrire ici.