Marshall. Filbert. 30 juin 1988 (26 ans). Washington. Célibataire. Flâner ici et là. Venant d'arriver ici, Filbert n'a pas encore réellement de réputation dans la ville. Même si son look pourrait lui en créer une assez rapidement.

On s'imagine une vie. On s'imagine un rêve. Et, on comprend vite. Trop vite. Que tout cela sera impossible. Que rien ne sera jamais comme on l'espère. Les rêves d'enfants s'écroulent. Les rêves d'enfants s'envolent. Et on se retrouve trop con. Et on se retrouve trop bête. Parce qu'on ne sait pas. Quoi faire. On ne sait pas. Comment faire. Jeunesse dorée. On s'y perd. Et les études, on n'y pense pas. Et l'avenir, on n'y pense pas. Pourtant. Ils sont là. Derrière. A pousser. Les parents. Pour qu'on devienne quelque chose. Pour qu'on devienne quelqu'un. Et pourtant. Ils sont là. Derrière. Les parents. Mais, on s'en fout. Mais, on s'en fiche. On crie. On pleure. On insulte. On s'amuse. On se drogue. Puis, on se rend compte que c'est trop tard. Pour quoi ? On n'en sait rien. On ne sait plus. Parce que l'enfance à disparut, l'adolescence aussi. Et on est con. Pour savoir. Quoi faire. Pour savoir. Quoi devenir. Alors on s'engueule. Encore. Alors on crie. Encore. Et on se la prend. La claque. La gifle. Brulante. Violente. Celle qui va nous faire avancer. Ou reculer. Celle qui va tout changer. Tout décider. Pour le pire. Comme pour le meilleur.

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