« Tu sais que j't'aime, aller-retour terre-lune, mama » - réplique qui se perd contre les tympans de la sexagénaire qui , derrière les fourneaux, mitonne de bons petits plats. Cora, elle porte sur lui le regard de la fierté, elle porte sur lui le regard d'une grand-mère, d'une mère, de toutes les figures féminines qui devraient fleurir sa vie, Akem, comme une partie d'elle, une extension qui vaut de l'or, elle le couve, Cora, elle l'étouffe, sans jamais le crever. Elle fronce les sourcils, mama Cora, certainement pas dupe du stratège, du fourbe qui se cache en son petit fils. Il papillonne, promet toujours monts et merveilles, déverse des douceurs verbales, il enjôle, il cajole, vil scélérat. « Tut-tut » souffle-t-elle, bloquant l'accès à la marmite, la cuillère en bois finit sa trajectoire sur la main d'Akem, qui rit déjà aux éclats. «  Tu ne goûteras pas à la sauce, déserteur ». Elle déteste, Cora, lorsque son petit fils part en virée, s'encanailler avec les merdeux qui lui servent d'amis. Des moins que rien incapables de garder leurs jobs plus d'une semaine , ceux qui finissent toujours au commissariat et qui, à deux heures du matin, appellent. C'est un bon garçon, Akem. A trop graviter autour de noyaux enrobés de vilenie, il finira, non, on n'y pense pas, on n'y pense pas, se répétera -t-elle, assise sur le divan, dans le living room, attendant qu'il rentre, tard ce soir. « Mama Cora, tu me répètes tout le temps qu'il faut que j'vois du monde, qu'c'est plus sain pour un jeune homme comme moi etcetera, etcetera...alors, tu vois... », tout ce qu'elle remarque, Cora, c'est que l'énergumène a déjà enfilé sa veste et s'apprête à sortir, malgré ses jérémiades, sa mine renfrognée. Sans cœur, songe-t-elle, croisant les bras sur sa poitrine, orientant son regard ailleurs que sur le fruit tombé pas très loin de l'arbre, son défunt fils était pareil. Insouciant, toujours plein d'entrain, candide perché en haut d'une montagne de bonnes intentions. Sauf que. Doux Jésus, l'enfer est pavé de bonnes intentions. « ...je fais ce que tu m'dis : démonstration ». Avant de sortir, il fait un détour indispensable, juste pour. Claquer un bisou sur la joue de celle qui l'a vu grandir, celle qui l'a aidé à grandir, celle qui lui a montré le chemin. S'il éprouve un immense respect pour elle et une affection inconditionnelle, il ne l'écoute pas. Rarement. Il est maître, Akem, de sa vie banale et assommante. Et n'est pas née la personne qui lui imposera quoique que ce soit. Mantra qu'il se répète. Même avec elle. Parce qu'il est né avec son indépendance et qu'avec son cœur gonflé d'amour, elle tient à dynamiter son monde. Elle, Akem, il la rejoint, à trois blocs de là, chez les riches, qu'il pense. Son monde a lui vrille en inverse, sans d'ssus, d'ssous, quand elle est là. C'est leurs bulles qui s'opposent sans fusionner comme une sphère de ying et yang. Jeu de ping, de pong. De bang bang dans la tronche parce que leurs mots d'amour tirent la gueule et se tapent la dégaine de cutter. Ça incise toujours, précision chirurgicale. Ils se voient pour finir leur soirée, le corps gorgé de haine. Les sentiments amoureux son source de honte, les gestes sincères se transforment en gestes obscènes : des va-te-faire FOUTRE. Mais lorsque la possessivité en rengaine putride est aux abonnés absents, les profanes voient ce qu'ils ne voient pas, eux, s'ils se tirent vers le bas, ils sont leurs mutuels hauts. Haut les cœurs. « Bb » - il souffle, décimant la distance , un sourire qui fend en grand ses joues. Et rien que pour ce sourire, Bb, elle lui donnerait le bon Dieu sans confession. Elle irait décrocher tous les satellites naturels, artificiels, elle décrocherait tout, même les étoiles pour les lui balancer dans les yeux. « Tss, silence radio pendant la journée et là,  j'achète pas ». Sa tête lui crie mytho, même sa déesse intérieure se la joue collabo. Akem, il en profite, mais, elle, c'est sa princesse et même qu'il se verrait la faire reine. Sauf que. Le "sauf que" qui vient tout scarifier. Ses rupins de parents la voient au bras d'un fils à papa. Qu'ils risqueraient de claquer, étouffés par leur salive. Les jours, ils les volent, aux yeux et à la barbe de tous. Ils étaient pas censés se tomber dessus. Pas censés, tout d'vient insensé lorsqu'ils se tournent autour. « Arrête ça, Bb, ton r'gard d'braise m'rend merguez ». Un rire qui vient griffer le silence, assassiner sans vergogne les ressentiments. Dix heures de silence au radar, balancés à la poubelle. Connard. « On commence par quoi ? » elle lance tandis qu'il réplique un on commence par ça, en l'attirant à lui pour capturer ses lèvres. Elles sont douces, elles ont le goût du futur incertain où l'éventail des possibles tire à bout portant sur l'éventail des probables. Le lendemain, pauvres jeunes cons inconscients, ils rompront. Ultimatum scabreux débarqué d'la bouche d'un beau-père friqué, d'une mère vendue, trop pour eux, trop ou pas assez. Les deux, ça fait pitié.